… Regardez le jour à travers cette haie surprenante d’aiguilles, de tours et de clochers…détachez nettement sur un horizon d’azur le profil gothique de ce vieux Paris, faites-en flotter le contour dans une brume d’hiver qui s’accroche à ses nombreuses cheminées, noyez-le dans une nuit profonde et regardez le jeu bizarre des ténèbres et des lumières dans ce sombre labyrinthe d’édifices; jetez-y un rayon de lune qui le dessine vaguement, et fasse sortir du brouillard les grandes têtes des tours… D’ordinaire, la rumeur qui s’échappe de Paris le jour, c’est la ville qui parle; la nuit, c’est la ville qui respire: ici, c’est la ville qui chante… dites si vous connaissez au monde quelque chose de plus riche, de plus joyeux, de plus doré, de plus éblouissant que ce tumulte de cloches et de sonneries; que cette fournaise de musique; que ces dix mille voix d’airain chantant à la fois dans des flutes de pierre hautes de trois cent pieds, que cette cité qui n’est plus qu’un orchestre… que cette symphonie qui fait le bruit d’une tempête.